Ele é um redator normal. Tão comum quanto um pedaço de carne de segunda no açougue. Apenas mais um insignificante Severino com a sua rotina medíocre de 40 horas semanais. Olha para o relógio. Dez para as sete da noite. Fim do expediente e de seu langanho disfarce profissional.
Levanta-se, bate o ponto, finda a labuta e entra no carro. Ele e o breve silêncio, broncamente interrompido por um motor rodado pelos calos das estradas. Talvez esse seja o único ponto de afinidade que o redator tem com o seu meio de transporte: os pneus carecas, já desgastados de tanto vai-vem que não o leva para lugar algum.
Chega a casa. Sua família não está lá. Seus filhos não nasceram.
A luz se apagou, a festa acabou e as pessoas se foram. E agora, João?
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